Я не верю в разлуку - иные не верят и в смерть.
Голос в трубке, похожий на шелест осенних листьев...
На вопрос, что не задан, не нужен прямой ответ,
календарь наших встреч не особо нуждается в числах.
Осень любит решать все с налета да сгоряча.
Как похожи мечты на ее хитрый план, что сбылся.
Как ненужно, нелепо - просить, и скулить, и стучать...
Вот еще один вздох о секундную стрелку разбился.
В рукава заползают предчувствием слез холода,
застывает тоска темным сгустком на донце бокала.
И теряется смысл слов простых, и знамений, и дат,
и того, чего было, по сути, так мало.
...так мало...
29 сент. 2013