Сижу грущу. Решилась написать.
Быть может, это всё безумно,
Всё может быть, как мне не знать,
Ведь мне твердила с детства мать:
«Мол, не верши дела бездумно».
Была права, когда меня просила:
«Не верь мужчинам: все они солгут».
А я себе твердила да твердила:
«Пусть годы — знанье, знанье - это сила,
Узнаю всё сама, когда года пройдут».
Идут года. Обманута была я,
Успела ненавидеть и простить,
Исчезла привлекательность былая,
И та мальчишья хватка боевая,
И я грустна навеки, может быть.
Но нет, не всё! Ещё не смерть пришла,
Ещё живу, дышу, надеюсь,
Пусть говорят: «Любовь пошла»,-
Луч света в царстве тьмы нашла
И этим светом я согреюсь.
Я не хочу опять искать потерю
И не хочу находку потерять,
Я просто свято жду, надеюсь, верю,
Что ты, как все, не хлопнешь дверью,
И я одна останусь снова. Да, опять.
Опять одна... О, нет! Прошу и умоляю,
Что нужно вам, чтоб вы сказали «нет»?
Я без любви себя не представляю,
Ведь без неё я просто погибаю!..
Я жду... Так дайте мне ответ!
Пишу в стихах. Слова мои горьки,
Как слёзы, горе и измена,
Но нервы все мои крепки,
А силы, словно старики,
Случайно избежали тлена.
К чему слова? О деле говоря,
Мы зачастую прибегаем к прозе,
Хотя в душе стихи горят,
Мы привыкаем к ним, по правде говоря,
Как к новой неудобной позе.
О чём писать? Ах, правда, о любви,
Но что о ней могу сказать я?
Лишь то, что сердцем не криви,
И то, что писем никогда не рви,
И меняй возлюбленных, как платья.
К чему всё это говорю?
Зачем пишу, о чём жалею?
О том, что я сама сейчас горю
И что-то непонятное творю,
И ничего сказать тебе не смею.
Ноябрь 1992