Что так волнуются стрижи,
В полете до переполоха?!
Ведь в небесах не так уж плохо…
А может плохо?
Не скажи!
Не знаю. Я там не бывал.
Бескрылый я, хотя бывалый…
Свои рассветы отбывал,
В своей заре купался алой.
А может, я еще не прав –
Мне видятся чужие грезы
И разноцветье летних трав
Подскажет выход через грозы?
Понятно, я не полечу,
Мне птичье недоступно братство.
Но, может, к небу по лучу
Смогу когда-нибудь добраться…