У изголовья моей кровати на тумбе книги поэтов разных,
Они меня направляют часто, я их читаю в печаль и в праздник.
Открою книгу любого творца, и обращусь как к гадалке тайной,
Узнаю истину мудреца, пускай хоть будет кому-то странно.
А внутри тумбы моей всезнающей лежат иконы, талмуд и Библия,
Там мой дневник хранится старый и фото предков, моя фамилия.
Журналы с книгами перемешаны, одежда обувь и макияж,
Такая магия каждой женщины, её невидимый миру кураж.
Есть украшения, что дарили мне, с особой ценностью их храню,
Не потому, что когда-то любила всех, а потому, что сейчас люблю.
Они от тех, кто ушёл безвременно, и кто прожил полноценный срок,
Есть от того, кто дарил их искренне, а чувства наши сберечь не смог.
Я не хочу расставаться с тумбою, она как остров в сердце моём,
Пусть помогает мне вещь эта выстоять, как-будто я на обочине дом.
У изголовья стоит пусть Ангелом, не отправляет подольше в Путь,
А, если мир вдруг достанет наглостью, смогу как в море, в неё нырнуть.