Он откроет Её ключом, стон петельный не заглушив.
Вечер будет дождлив и чёрн - время вермута и души,
прочно пойманной плотью на все четыре из величин.
..Осень выглянет из окна и, предзимье изобличив,
станет каплями рисовать (напоследок, не для понтов)
вечность, знающую слова, как не знал до Неё никто
их, разобранных по частям, слитых с листьями на траве.
Эта Осень всегда честна.
..Потому, открывая дверь,
он был дерзок, но предрешен, снисходя до Её колен -
каждый, вышитый алым, шов превращая в огонь аллей,
чтобы после, когда зима, обескровленная от дат,
попытается всё сломать - он останется.
Пить и ждать.