Меня влечёт к себе седая старина.
С серебряными от годов висками.
Как чаша старого французского вина,
Что помнит время славных начинаний.
Меня влечёт зажжённая свеча,
Камина свет и при луне признанья.
И на ковре висящий арбалет,
И в ножнах меч и жажда ожиданья.
Что оживёт былая старина,
И в память явится уверенно и властно,
И опьянит осушенный до дна,
Рог изобилья памяти вчерашней.
Но Боже мой, всё это вдалеке.
А здесь - музей и под ногами галька.
И только слышится в вечерней тишине,
Призывный рог далёкого идальго.
24.09.93