Четыре мутных стены разум мой сжимают,
Перед глазами круги - всё чаще так бывает.
Гнетёт вся эта атмосфера, из нутра съедает,
Бумажный самолёт - метра на два летает.
А я, как этот самолёт, мне посмотри в глаза,
Я через чур не вечен, скоро к земле пора,
Стремится вниз, потоки ветра разрывая,
И страшно стало, себя в предмете узнавая.
Не уж то я достиг на столько просвещения,
и не могу живое от предмета отличить я.
А для меня, и те , и эти просто существуют,
Шатаются по ветру, когда сильный дует.
А стены всё сильнее обнимают меня,
Нет кислорода... недостаток жизни огня.