Строки уходят, а смысл остается
И в каждом из нас незаметно живет,
Потому так и сердце отрывисто бьется,
Потому на руинах ромашка цветет.
Все пройдет и забудется с далью прохлады,
Что придумал когда-то лиричный поэт,
Он в глуши сочинял на листке серенады,
А теперь лишь остался от них силуэт.
Друг за другом идет череда поколений,
Его строки забудут, но смысл поймут,
И напишет ответ его лирике Гений,
И, быть может, отрывок один заберут.
Что случайно остался на мокрой бумаге,
Когда дождь неустанно чернила мочил,
А, быть может, лежал он в окопе, овраге,
Когда все измаралось он все-таки жил.
Его чли всякий раз на пиру и в час горя,
Но не каждый кулик смысл может понять,
Ведь когда все бушует соленое море
Бесполезно на помощь спасателей звать.