***
Ты мой призрак, палач мой, моя недопетая песнь.
Недописана сказка и недоиграна пьеса.
Жизнь прозаична и в ней не бывает чудес.
В ней для них просто не остаётся места.
Ты эшафот мой, не достигнутый мной пьедестал.
Ты гимн позабытый, знакомый своим неизменным мотивом.
Ты господин мой. Ты долго меня создавал.
Между пальцами укрощал непокорную глину.
Я твоя слабость, даже богиней меня возгласив,
Ты почувствуешь там за кадром недоотснятые титры.
Ты меня выдумал, сочиняя мой образ как миф,
Где Галатея царицей становится Кипра.
Ты меня выдумал. Не заканчивай этот роман.
Любят героев, для которых возможны ещё приключения.
О тех же, которым автор подарит финал,
Не фантазируют больше, их образ уходит в забвение.
Ты мой призрак, палач мой, моя недопетая песнь.
Недописана сказка и недоиграна пьеса.
Жизнь прозаична и в ней не бывает чудес.
Но ты сотворил его, пусть это Чудо безвестно.