Как странно быть поэтом и гореть!
И сочиняя песни странных судеб,
Душою всей за родину болеть,
И слышать драгоценное: безумец!
Как пишутся стихи лишь знает бог,
Который строчки эти вниз спуская
Лишь хочет что-то важное сказать
И часто в этом свете погибая.
Он их спускает словно веру к нам,
Готовя самые изысканные формы,
В которых каждый алчный купец
Ну хоть на миг остался бы довольным.
И говоря изысканные речи
Он часто вспоминает темноту
И говорит о странном человеке
В котором всё ж душа его в плену.
Неся всегда изысканные формы
Он говорит о том как надо жить
И становясь практический безумным
Пытается за родину прожить.
Он говорит народу о свободе,
Он просит только землю для крестьян
И задыхаясь от душевной боли
Несет в себе тот маленький изъян,
Который все в округе замечая,
И ставя это все ему в укор
В своей душонке скудна замечая лишь капельку
В которой живет он.
Изъян тот есть у всех, но что поделать!
Когда весь мир купается во лжи,
И становясь публичным человеком
Поэт играет каплями души.
Когда перо ложится на бумагу
И оставляет ярко черный след,
Ты проживаешь те минуты наслажденья
Когда в тебе живет тот человек:
Который говорит всегда лишь правду,
Которому уже не надо врать
И просыпаясь словно от удара
Ты головою утыкаешься в кровать.
Когда тебе известны все причуды,
Которые тебе преподнесёт,
Ты начинаешь думать, что безумный,
И что тебя в последний путь несут
Твои страданья, словно песнь цыганки,
В которой слышен плачь о том краю,
Который воспевая и страдая
Я часто вижу и о нем пою.
Я говорю вам слово родина играя,
Но сам о ней страдая каждый миг
Мне часто говорили убирайся!
Но я вас заставлял ее любить.
Хотя для вас вино всегда дороже
Отчизны золотые купала,
Всегда важнее строить храмы
В которых пела бы простая чернота,
Но люди очень часто забывая
О том как надо правильно прожить
Сначала грех смертельной совершая
Идут на алтаре его крестить.
И в этом вся Россия так похожа,
Ее душа как налитая гроздь
И все несут тот крест проклятый горя
Кто на поэта хоть чуть - чуть похож.
Он был поэтом славным говоря,
О том о чем не говорят другие,
И часто просто увидал,
Когда в унынье падала Россия.
Он так часто писал о том
Как умеет любить хулиган
И слова его как поток
Опускались словно бальзам.
Каждый день проживая свой
Он любил и умел быть любим,
Толька чаркаю горькой с трудом
Из души не выпустишь дым.
Он всегда говорил хорошо
О любимом прерасном поле
И реке с прозрачной водой,
И о девушке что на просторе.
Как газель прекрасна стает
И изгибы ее глаз лаская,
Задевают струны души
И от музыки той замирая,
Он всегда вспоминал о той,
Что ждала его каждый раз
И умела облегчить боль
И зажечь свет, что погас.
И в признании к ней он весь
Потерял свои беспечный покой,
Потому что любил как жизнь,
Но всегда был телом с другой.
И Россия его полюбив, уже не хотела терять,
Но тот дым что в душе завис
Словно меткой на сердце ложась,
Обрекал его на печаль,
Что в душе его пронеслась.
Но ту боль он умел утолить,
Вспоминая ее красоту,
Жаль не кто не смог повенчать
С той что любил в миру.