Как безупречен опустевший парк,
изгнавший всех, на дождь сменивший праздник.
Он в холод неприветлив, но прекрасен.
Я в нём сижу и выдыхаю пар.
Приятно мне молчать и наблюдать
за тем, как осень чинно входит в город:
сорит листвой, дождями льёт за ворот
и наполняет рифмами тетрадь.
Мне нравится распущенность ветров -
не место возражениям в ответе.
Срывает листья ошалевший ветер
с трепещущих под натиском стволов.
И обнимает, позабыв про стыд,
неистов в откровенности желанья.
Хочу быть ветром, чтобы Вас желая,
нет-нет, не страсть - стихи себе простить.
01.10.2013. Москва
***
Мне нравится негромкая печаль.
Под небом, что роняет снегом звезды,
щемяще-остро хочется молчать
и никого не допускать на остров
своих мечтаний: хрупко-золотых,
покрытых дымкой нежного рассвета,
без заданных вопросов, без ответов,
небесно-серых или голубых.
Чтоб не искать, не подбирать слова -
людской язык ремесленно-топорен.
Он, словно вор, коснувшись чувств едва,
крадет таинственность у них. В задоре
блестящ, розовощек, щеголеват,
как ржевский, выходя из новых спален,
груб-пошловато, искренне-банален.
Любовь не облекается в слова.
29.12.14. Москва.