Выстрел… И вот он распластан лежит.
Струйкой душа из-под тела бежит.
Сколько он прожил?.. Не все ли равно?
Тиснут в газеты и снимут кино.
Мол, не дошел, не допел, не успел
Столько полезных и правильных дел.
Памятник, слезы, букеты цветов,
Льются потоки сочувственных слов.
Реквием… Моцарт… Не слышен тот стук,
Что подхватил оборвавшийся вдруг.
Нервной рукою перо теребя,
Робкий, он скоро проявит себя.
Слово за словом, строка за строкой,
Рифма за рифмой, забывши покой.
Тоже недолго… Но вновь – на века,
Вновь не впустую марает рука
Белые версты бумажных долин.
Тоже не понят и тоже один,
Тоже дуэль и душа потекла
Из-под пробитого пулей крыла.
Ранен Пегас и наездник убит,
В дебрях Кавказа на круче лежит.
Пало перо, чтоб подхваченым быть
Прежде, чем тело успеет остыть.
Прежде, чем губы устанут шептать,
Прежде, чем пальцы устанут дрожать
Выведет в это же знойное лето
Чья-то рука на листе: «Смерть поэта.»