Сквозит без повода тревога,
но промолчит моё: «не ждал».
Сворачиваюсь понемногу
в привычно льющихся дождях.
Постой, не уходи, не надо -
виньетка чувств ещё жива.
Как эта повесть тяжела,
и жёлтый лист уж начал падать,
и скоро снегом будет злиться
всполошная метель-зима.
А я боюсь закрыть страницу,
в которой ты меня звала.
Рисованное счастье рвётся
из-под обманной кутерьмы,
где вместе улыбались мы,
прищуриваясь в пятнах солнца.