Вот, привычно сяду, напишу тебе про то,
Как летят недели, уменьшая дни мои.
И к тебе отправить снова не решусь письмо.
Ведь оно совсем не нужно, что ни говори.
Новостей, признаюсь, не так чтобы много.
Я вчера смотрел в сети твои фото…
А теперь сижу, ищу написать повод:
Ничего в голову не приходит что-то.
Пусть здесь тепло и зимой под тридцать.
Можно в Дюссельдорф махнуть, а можно в Ниццу,
Вся Европа рядом, а мне и не надо,
Я хочу вернуться домой.
Посетил музей и очень крупный магазин,
А сегодня море – как парное молоко.
Вновь толпа туристов, ну а я совсем один.
Не могу забыть, что ты осталась далеко.
Далеко остался и мой город,
Там идёшь по улице, подняв ворот,
Кутаясь в шарфе, в сапогах тёплых.
Хоть во сне б вернуться домой.
Там ночью снова троллейбус синий,
Заметена дорога и на окнах иней,
Лёгкий зимний путь, хоть не близкий,
Но путь знакомый такой.
Ты, конечно, скажешь, мог не ездить никуда.
И найти себя возможно даже в той стране,
Где прожил всю жизнь и где встречались иногда,
А теперь я для тебя с чужими наравне.
Площадь Ногина, жёлтые колонны,
Были мы метроуютом избалованы,
И обнявшись целым вагоном,
Уезжали по своим домам.
Ну, короче, сам знаешь, что мог остаться,
И не нужно было б по миру мотаться,
С визой, мол, хлопочешь, что там ещё хочешь?
И без тебя не плохо одной!
***