Не по крОви, не по родству,
здесь, увы, в генетике - прочерк,
я в свои города прорасту
как в руке прорастает почерк.
Видишь букв чеканный разбег,
а в заглавных – литая ограда?
Значит, снова, минуя век,
я сбежала в дворы Ленинграда.
Вот востока изящная вязь
вьется кустиком неопалимым -
это я приручать взялась
письмена Иерусалима…
Рвутся шпили, летящие ввысь,
в каждой буковке - Гедеминас!
В старой ратуше мне приснись,
в башне Вильнюса - сохрани нас…
Что за путаный почерк? Лишь тот,
кто эклектикой радостной мыслит
в суматохе балконов прочтет:
«Не горюй!»… Факсимиле Тбилиси.