Мне не нужны друзья в Стихире,
Что приторно в ответ поют:
О дружбе, о любви, о мире...
Затем стишком вослед плюют.
Своё мне виденье пророчат,
Настырно говоря: исправь!
А за спиной клинок свой точат...
Мне не приятна эта явь.
Вздохнувши, будто обречённо,
Как непорочная овца,
Мне пишешь пасквиль увлечённо,
Чтоб отклик отыскать в сердцах.
В восторге все от этих строчек,
Строчат рецензии свои.
Душа от радости клокочет…
А было ль место ТАМ любви?