Служу ему недавно,
но вообщем-то привык:
Любовь пишу с заглавной,
не ставлю запятых...
Хозяин мой - писатель.
Мы вместе до зари
из уймы слов в запасе
миры для вас творим.
Но вот однажды утром
он сел писать письмо -
так торопился, будто
вот-вот забыть всё мог.
Писал, что чувство долга
совсем уже не в моде,
что страсть не длится долго,
и что-то - о свободе...
Вдруг замер без движенья -
и тень на потолке
повисла наважденьем,
перо держа в руке.
Потом вздохнул внушительно
и, строчку пропустив,
он начертал решительно
короткое "прости".