Ну что ж ты Пушкин, сукин сын!
Ты написал отнюдь не мало
И в мире сразу как-то стало
Считаться, будто ты один
Тогда в России был поэтом.
Да брось, не будем мы об этом.
Добился ты своих вершин...
А как же быть другим, кто пишет?
Тебя, наверно, не колышет.
От школьной парты до седин
Не стоит им марать бумагу,
И проклинать судьбу-беднягу.
Тому есть множество причин:
Писал ты хорошо и много,
Теперь поэтов судят строго.
Ты Пушкин всё же сукин сын!