В стекле оконном
Отразилось небо.
Свинцовость туч,
И лучи света.
Закат картинно
Высветил и где бы,
Картину эту мне.
Нарисовал художник,
Назвав рассветом.
На полотне гора,
А у подножья город.
В сиянии зори,
Предутренний туман.
И солнце лучей
Пунктиром, холод
Пронзает, призывая,
Поверить в свой обман.
А пейзаж в картине чей?
И чья рука писала полотно,
На дальнем плане в дымке
Серой горы рисовала, давно
Художник сей известен в веках
Прославлен он среди творцов.
И нет пейзажей его чудесней
Он сам, тона в по литре храбрецов,
Раскрасит так, ты всхлипнешь ах.
И кисть не видимой рукою,
Мазки кладет на полотно.
А я смотрю и за тобою,
Как за стеною мне тепло,
Поверь красиво и легко парит,
В твоих руках перо, ты шлешь,
Прекрасные твои стихи и говорит
Душа моя с тобою, как быль и не быль,
Читаю все подряд и расставаться жаль.
Я так люблю смотреть на воду и на небо,
Там все плывет, течет из дали в даль.