У памяти моей
в "закладочках" —
как в тех, из школьных дней
тетрадочках,
где в бархате бумажек
промокательных
писала всё я важное
старательно —
в сохранности живут
вечерние
осенние...
Но тут лишь "вчерне" я
картины, как эскизы
карандашные,
пролистываю,
милые... вчерашние...
Наивно взял меня
ты за руку.
По листьям сентября
мы за реку
спешим на кручу.
Там — невероятное:
зелёный лучик
солнышка закатного...
Поленьев жаркий "взгляд"
рубиновый,
коктейля аромат
рябиновый,
гитары еле слышное
звучание
и древние, как мир,
слова прощания...
Стучится в стёкла дождь
куражливый
стаккато лёгким,
песней влажною.
Мелодию дождя
поймали клавиши...
Всё вроде — как тогда,
в той жизни давешней.
Рояльной крышки стук,
что выстрелом,
Слиянье тел и душ
неистовых,
как пулей —
наповал из давней памяти.
...Коснулась боль виска
морозной заметью.