Шумят деревья, кочуют мысли, молчат дороги...
Такую полночь случалось видеть довольно многим.
Слова мешались, в густую свежесть влезала ересь,
И отчего-то спалось ужасно, но слишком пелось.
Тетрадь раскинула листы в твоих портретах,
Штрихами туши сентября вошедших в лето.
Всё, как у Блока: ночь, тоска, фонарь, аптека...
Но не хватает в этом мире человека.
Всё повторится, всё как встарь - никто не спорит:
Ты вновь взовьешься в небеса, я выйду в море.
И кто-то наши имена совсем забудет,
Но даже это мы простить сумеем людям.
Три дня еще, и ты потом навечно взрослый,
И канут в прошлое твои наивные вопросы.
Останутся мечты на перспективу
И малость сумасшествия в активе.
Взглянуть, что там, вдали пути, - не хватит роста.
А, в самом деле, предсказать довольно просто:
Дни, освещенные тобой, так в память въелись...
А мне всерьёз не стать такой, какой хотелось.
И снова рыжая луна блеснула малость.
Когда бы это всё она, а то - реальность
Велит принять мои немые восемнадцать
И молит уезжать, но не расстаться.