Время грустных стихов это, знаешь, совсем не осень.
Это просто с души опадают клочки тебя.
Я гляжусь из окна своей жизни в седую просинь
Облаков, расходящихся в небе, как два корабля.
Я смотрю на закаты, встречаю опять рассветы,
Завернувшись в сомнения, ноги укутав в грусть.
И мои же стихи обернутся колючим пледом,
И укроют меня от того, чего так не боюсь.
Пусть в руках остывает горячий ямайский кофе,
Привезенный домой из попытки опять сбежать,
Позабыв навсегда про тоску и точеный профиль,
Что во сне разбередит мне душу опять и опять.
Время грустных стихов к нам приходит всегда незваным,
И колотится сердце, и болью горит висок,
И текут сквозь меня эти строки. Их ритмом рваным
Испишу поперек я линованный жизнью листок.