По пустяковым поводам и без,
мы шлём вопросы в сторону небес,
исполненных вселенским безразличьем.
Осознаёшь, перед лицом беды,
что все мольбы – напрасные труды.
Ты одинок перед её величьем.
Весь путь, от старта до обрыва, – твой.
Меняет цвет шатёр над головой,
но содержанье вечно неизменно.
Как тот бычок, вздыхаешь на ходу,
кроишь улыбки и клянёшь беду,
как с солнцем летний дождь, одновременно.
Нелепо ждать поблажек от судьбы,
вослед таким дождям растут грибы,
по крайней мере, говорили в детстве.
Что небо?– Сгусток воздуха вдали.
От бед своих, нам, жителям земли,
сколь ни стараться, никуда не деться…