Я пишу о прекрасном так мало.
Ибо струны терзает лишь боль.
Лишь когда раздуваю устало
В моем сердце потухший огонь.
Будто странник блуждаю в потемках-
Уголках моей бренной души.
И судьба, словно ежик в иголках.
Всё мешает мне дальше пройти.
По тропе, что дана была свыше.
Мне идти ещё много веков.
Я иду. Только выше и выше,
На таинственный праздник богов.