Ты, не грусти, дружок, это все пустяк. Конечно, в финале будет совсем не так.
Лодка причалит, выйдем на бережок.
Автор нас любит, поэтому бережет.
(Кот Басё, «Трое в лодке»)
Ты где-то рывком достаешь свой кинжал из ножен — и шаг твой уверенно точен, и взор горит. А я кровоточу стихами, меняю кожу, расту земляникой сладкой из-под земли.
Ты любишь азарт, вино и ходить по краю, но выходить из всего все равно на свет. А я вырастаю в дерево, оживаю — живу в горах, к которым прохода нет.
Взрываются бомбы, рождаются гении, мир подвижен, и мы каждый раз встречаем кого-то вновь, становимся размеренней, ярче, текучей, ближе, ближе — и план нашей встречи почти готов.
А после… после ничего уже не случится. Останется лишь царапинка да ожог. Мы могли бы быть вместе, но — как оно говорится? —
Автор нас любит, поэтому бережет.