Шли вперед молодые поэты,
И пускай много рифм в молоко.
Мстили мы за стихи без ответов.
Даже смерти язвили в лицо.
Нас душили, травили, сжигали.
И прилюдно вешали нас.
Раз за разом мы выживали —
Ведь пожар в груди не погас.
Мы вставали, сгоревшие, злые,
С пулей в сердце, на горле петля.
Мы писали, смеялись, шутили,
И рыдала, рычала толпа.
И мы шли, продираясь сквозь путы.
И мы мстили за трудную жизнь.
И не слушали мы пересуды,
Ведь маняще выглядел приз:
Что тебя не забудут, не спишут,
Не зароют так просто тебя,
Что, возможно, тебя все услышат,
Что всё это будет не зря.
Так иди и пиши, не сдаваясь,
Не зазнайся только, смотри.
И уйми свою черную зависть,
Или больше совсем не пиши.