Мне бы
Однокомнатную квартиру,
Компьютер и книги в постель.
Все скромно,
Без фэнтези,
Без Толкина-Брэдбери,
С дорогим алкоголем,
Но дешевой моралью,
Которая будет любить меня,
Хотя бы немножко,
Хотя бы раз в день —
Мне и этого хватит.
Можно чуточку Бродского,
Только так,
Чтобы хватило до вечера:
Почитать и откинуться,
Видели бы вы меня плачущего,
Такого тихоню, такого робкого,
Мне бы только уснуть и забыться
Под раннего Маяковского...
Уже утро,
Над домом плывут облака ватные,
Под окном снуют птицы,
Наверняка сказочные,
Наверняка их придумал Кафка.
Он был хорошим,
Слушался, выполнял все "по-моему".
Потом перестал,
Спрятался,
И умер,
Как насекомое
(Я конечно же вру, ведь так не бывает).
Мое тело изрезано правдой,
Меня судят не те люди,
Мои строчки читают не тем детям,
Я явно здесь лишний,
Хотя подобное чувство
Бывает обманчиво:
Ты пей сколько хочешь
Мое вино полусладкое
Из розовых-розовых одуванчиков.
|Евгений Tkachev|