Топкая грязь на подошве прожитого ожиданием лета бьет осень по лужам,
не нуждаясь в ответах,
отброшенных лиц,
заплутавшихся писем,
и листьев кружащихся вдоль выпавших чисел.
Пружиня от неба на лестницу в зиму
когтями царапая прошлого спину,
вдыхай прелый воздух с оттенком печали,
пиши новый мир разрывая скрижали.
И ровным стаккато по крыше машины
чужая тоска с ароматом рутины.
И вроде бы стрелки бегут как и раньше,
вот только комок с горле с привкусом фальши.
А осень в размерено хмуром убранстве,
вальсирует мыслью, теряясь в пространстве.
Огонь на деревьях и смерть под ногами – октябрь,покрытый из грязи снегами.