Мы отчалим без цели конечной,
За кормой оставляя тепло.
Нам, колумбовым детям, беспечность
Как спасительное крыло.
Мы петли избежали и плахи,
Мы портовая дерзкая шваль.
Мы в матросские влезли рубахи,
Потому что нам жизни не жаль.
Что там будет? Вест-Индия, может?
Но скорей океанское дно.
И Господь нам едва ли поможет.
Он от нас отвернулся давно.
Но сквозь штормы, туманы и штили
Светит Индии тёплый причал,
Что последней любовью любили.
Нам его командор обещал.
И плывём мы, томимы надеждой:
После зим будет всё-таки май,
Коль на дно не утянет нас прежде
Наш декабрь, наш январь, наш февраль.