Соболья стать спешить устала,
И стае стала сниться тень
Своих же тел родного жала.
К болезни может? К суете?
Так лёгок, ничего не весит
Весёлый гибельный недуг…
И черенок отжившей спеси,
За чёрствые слова подруг,
Врастает, медленно мытаря,
В кривой заброшенный чертог…
Заветный сон взлетевшей твари…
И полудемон…полубог
Не осенит крылом недужным
Еле живую благодать…
А мне, тем более не нужно
Свои же боли окрылять…