Воспеть весну в который раз не трудно,
легко писать о лихорадке чувств,
лишающих рассудка обоюдно, -
всё это просто, только я хочу
поведать о другой любви - негромкой,
необъяснимой, вечной и больной,
без пафоса и праздных кривотолков, -
любви к России...
Над моей страной
то марш побед проносится, то лихо,
страдаем и врастаем в плоть земли,
уходим в мир иной - светло и тихо,
чтоб Русь жила, чтоб чахлые цвели
ромашки на некошеных просторах,
берёзки ветер гнул, клонилась рожь,
чтоб русской речью откликался город,
а от сатрапов не бросало в дрожь….
Россия… ты с рождения у сердца,
всегда внутри, щемящая как боль,
не излечить и никуда не деться:
абсурдный рай и горькая юдоль.
Не мне судить тебя, но только верить…
В любви сравнений нет, она - одна,
как жизнь, как мать… Хочу остаться с нею
и выпить чашу полную до дна.
Во всём, что есть, что было и что будет,
не отрекусь, не брошу, не предам.
Любить с расчётом? Не умею, люди,
а если вы умеете - беда…
Издано