Любовь умирает, да это печально,
Для тех, кто играет – обычно, банально,
И кто попирает цинично, нахально,
С груди выдирает, любовь ритуально...
И душит, ломает – усердно, тактично,
Он воспринимает, ту боль некритично,
И не понимает, как всё драматично,
С издёвкой внимает; жестоко, цинично.
Любовь зародилась, и жить лишь хотела,
Случайно родилась, на землю слетела,
Она не гордилась, и не тяготела,
Жаль, не пригодилась – прошла, пролетела.
Любовь с уваженьем ко всем, с пиететом, –
А к ней – униженьем, бесстыдным ответом,
Сплошным раздраженьем, призреньем, наветом,
И внутренним жженьем и, даже, кастетом…
И просит: «Не надо», «не надо, мне больно»,
Но, словно, торнадо – всё рушит невольно,
Звучит канонада, бесстыдно, фривольно...,
К чему ж клоунада? Уж хватит, довольно!
Не к тем она людям пришла... и, некстати,
Поспешно забудем о ней мы в кровати,
Чванливо рассудим; на кресле, в халате…,
И чёрствыми будем в квартире-палате…
Оригинал с вопросом в контакте:
http://vk.com/id155317375?w=wall155317375_651