"Я живу неоконченным серым наброском.
Я живу так лет ...надцать уже день за днём"
Знаешь, я просто, наверно, устала —
не спать.
Ночи делить с понимающей теменью
окон.
Зов одиночества будто бы впаян
в их гладь!..
Часто мечты о неловком падении
строкам
я поверяю. И — рву, тут же рву
на клочки
мысли, листы, тишину и гитарные
струны...
Нет. Неуместен их ноющий звук —
помолчим.
...
Я ухожу, как жила, — слишком странным
рисунком...
_________________________________
белым,
абстрактным,
на сером
асфальте...