Тучи так низко – в крыши врезались,
Серостью воздух пропах.
Фонтаны пугливо метались
На Водоотводном и в наших зрачках.
И деревянный причал – теперь не скамейка,
Надгробная плита – для остывшей воды.
Дым твоей трубки клубился змейкой,
И гладил обе мои щеки.
Сырость стучалась в здоровые лёгкие,
Изморозь просилась куда-то левей.
Ты искал в моих серых намёки
На пугающую неумолимость потерь.
Ломались кольца и лопались нервы,
Ты косился на Осень, боясь её лап.
Но я всё так же ношу твой молот на шее,
И пишу тебе 10-ую рифму подряд.
(Между прочим, правильным стилем,
И на любимый тобою лад).
В.