мы – не рожденные дети
белых столетий
Антоний Блок не находит ответов
он всю жизнь играет
в театре теней
перед залом
заполненным
стадом свиней
и я вот никак не найду ответов
меж аполлонов
апологетов
самовлюбленных
унылых поэтов
свинья из соплей себе лепит скульптуры
довольная этим
при слове культура
привычно тянусь к пистолету
вальтер – мой гуру
вальтер, Антоний и кто-то третий
на скользких подмостках
в толще безмолвия белых столетий
глупо и плоско
зло и потешно
сплевывать реплики в зал опустевший
мозг распирает
все шире и шире
шарик из фальши
паршивых ошибок
и вшивых вопросов
затащит каждый
в свой персональный склеп
ответов не будет
просто однажды
всё лопнет
как пепп
пеппович
пепп