Вот и я побывал в Елабуге,
Городке, что запомнится прежде,
Не природой, где хвойные запахи,
И не Камой – той местности стержень,
А приютом последним Цветаевой,
Где она подвела черту
Своей жизни нелегкой «латанной»,
Когда стало невмоготу.
В деревенской избенке маленькой,
Прожила она с сыном недолго,
И, возможно, последнею капелькой
Стал тупик, разбросавший осколки
Той семьи, что сидели по тюрьмам,
Не прижившись в Советской стране,
Власть долбила, чтоб были разумней,
И охотилась как на войне.
Городок с вековою Историей
И богатым культурным наследием,
Проявлявший порой своеволие,
Обречен на любовь и бессмертие,
Где судьба подарила Марине
Те двенадцать нерадостных дней,
Где о ней не слыхали в помине,
А теперь говорят... лишь о ней…