"Любовь - это плоть и кровь.
Цвет собственной кровью полит.
Вы думаете любовь -
Беседовать через столик?" (М. Цветаева)
***
- Возьми напиши стихи, ножом проведя по венам,
что б вскрикнула плоть... и ты облился бы собственным цветом.
- Каким?!
(Какой глупый вопрос)
- Конечно же красным. Какой может быть ещё кровь?
От сердца... по венам...
- Мне уже страшно!
- Простите, я не хотел...
- Всё очень так...
- Банально? Не отрицаю...
И Ваши слова умны,
И кровь в них течёт голубая,
И пишете ею стихи,
Цветочек родной поливая:
"Расти, мой цветочек, расти,
Как бабушка, мама и папа,
Пахучим, красивым расти...
И обществу будет - отрада."
- О чём это я? О цветах?!
- Нет. О стихах говорили.
- Простите, забылся... Впервые, я в ваших чудесных краях...
Скажите, с чем у вас их едят?
- Что? – Удивлённо спросила.
- Крабов. Иль я понял не так? С чего же, Вы, так загрустили?
Не всё ли равно... и как... К ним подойдёт ведь и пиво.
Банальность к стене пригвоздив, к столу заказали что было.
А были – лишь огурцы...
- Какая досада. – уныло... сказала, взгляд опустив...
Завыла...
На кромке стакана - цвет собственной кровью полит.
Достала платочек, так мило... утёрла рот не спеша...
– Простите, о чём говорила? - Минуту спустя, – ах, да... о стихах!
В тот час - к столу подошла продавщица
с корзиной пахучих цветов.
(О, Боже! - Подумал - Снова эта охапка фраз,
выращенных в синтетическом кубке общественных глаз.)
- Какой хороший цветочек, - сказала, вытянув нос.
- Позвольте... цветок к цветочку.
Как змей поползла улыбка... и треснул пластмассовый мир.
Под плотным слоем иллюзий - виднелся серный эфир.
- Вы очень любезны и милы,- в потёмках тесных шурша,
шептала, его касаясь, шершавая плоть-шелуха.
Вы думаете это любовь?
Но
мы о стихах говорили...
__Ники__
_______________________
Картина - Карлис Падегс
Self-Portrait With Rose (1932)