Отца просили о войне нам рассказать,
Тогда в войну играли все мальчишки,
Он помолчит, закурит - «Что сказать,
Вы почитайте – о войне ведь пишут книжки»
Прошли года, а он все воевал,
Во сне кричал и в рукопашной дрался,
Потом курил, по комнате шагал,
Вдруг замирал. И снова вдаль умчался.
Но только люди стали забывать,
Чему обязаны, Отцам мы Ветеранам.
У них теперь сильней – сильней болят,
Душевные, физические раны.
Отец ушел из жизни молодым,
Шестой десяток жизни не закончил.
Но помню я его всегда живым,
Порой веселым, а порой не очень.