Холодный темный склон
но с южной стороны все еще сухо
Тяжелые стволы с листьями-перьями
тянутся к лунному свету
я иду за ними
ночью деревья кажутся старше
самое старое дерево
приходит к руинам
первым
Слышу сорок, разбуженных луной
вода льется без конца сквозь их
пальцы
Сегодня опять
слышу молитву, но она не о людях
* * *
W.S. Merwin
December night