Пришел март и черная пыль слетает с книг
скоро меня не будет
высокий дух, который обитал здесь
уже ушел
на дорогах выцвевшие старые цены
Если смотреть назад, там всегда прошлое
даже, если оно ушло
но если смотреть вперед
там всегда грязная ругань
и бескрылая птица на плече
Горечь поднимается из старых шахт
кулак выходит из гнезд
термометр торчит изо рта покойника
В определенный момент
запущенный змей оказывается
под ногами
То, что я хотел сделать, я еще не начинал
* * *
W.S. Merwin
It is March