Мы привыкаем, что весна
всегда наступит...
Но я боюсь, так будет не всегда:
Исчезнет мир и все, кто в нем нас любит,
и те, кого любили мы. Вода
замерзнув, уже больше не растает,
не возвратятся никогда скворцы,
исчезнут звуки. Память, как пустая
провалится во мрак всепустоты.
А мы привыкли так, что это - просто,
ведь каждый даром получал весну,
как будто, вечность - это только вёсны.
И я так жил, не помня, что усну,
не думая о том, что пробужденье
как и весна, бывает не всегда...
Мы забываем в этом наслаждении
и в этих муках, кто мы, и куда
нас те творящие персты определили...
А жизнь, тем временем, увы, совсем не ждет.
Уносят вёсны то, что мы забыли
увидеть из-за множества забот.
Уносят все ответы на вопросы,
а вместе с ними - настоящих нас.
А мы идем, привыкшие, что вёсны
как верный друг, который не предаст.