Немые – мы,
не мы ли
миры в себе уносим,
когда, луной намылив, подсинивает осень
сны
унесённых смертью
под сень бессильной тени?
Под сургучом в конверте непознанное время
волнуется волною
не в наших ли запястьях?
Не мы ль – всему виною,
у каждого во власти?
Склонённые
в Колене,
по высшему веленью
растущие в утробе грядущие знаменья
во смертном гробе, в робе, смердящей болью, носим!..
Подсинивая тени,
на темя дышит осень…
P. S. Мне было повеленье
идти
босой
по росам
того, кто
– вне сомнений –
ночной покой попросит…