Поролоновый солдатик на плацу,
Поролоновый стигматик ест мацу,
Поролоновое небо в облаках,
Поролоновое кредо в синяках.
Я рифмую непонятную туфту,
Я шлифую задом жёсткую тахту,
Я усталый, отрешённый и больной –
Слишком много написал.
Но хрен со мной…
Гололедица, усталость и покой
Параллелятся с вчерашнею тоской,
Карапузится сонливая строфа.
Я пишу стихи под звуки ноты ФА…
Передёргивая смысл и тоску,
Перехватывая слово и строку,
Перечитывая свой полночный бред –
Понимаю, что нехилый я поэт.
Кориандровая семечка во рту,
Лоб в холодном, липком, приторном поту
И на кой скажите, право, я пишу?
Был покой, а нынче рифмою дышу.
Только мне сказал мой старый друг Иван:
«Не поэт ты, а обычный графоман.
Смысла нет в твоих стихах и рифмы нет,
Впрочем, выложи их, братец, в интернет.
Там найдёшь ты почитателей на раз...».
Так и сделал я. Теперь пишу для Вас,
Интернетные подруги и друзья,
Вы ведь все такие ж гении, как я.