Кому написать, чтобы время вернулось вспять,
Чтобы пуля, летящая в гения, чудом промчалась мимо,
Чтобы вместо заученной приторной пантомимы
Мы учились делиться, выслушивать и прощать.
Чтобы в прошлом ученый, метущий элитный двор
И забросивший опыты, стал, наконец-то, понят,
Чтобы те, кто вокруг, отзывались на наши стоны,
Даже если тюремщиком вынесен приговор.
Чтобы в самый час пик, оберегом шагнув в вагон,
Чья-то бдительность стала преградой шальному взрыву,
Чтобы люди ценили признания и порывы,
Не цепляясь за избранный статус и мнимый трон.
Кому написать, чтобы дети афганских вдов
Не ютились в хрущевках, сплетая концы с концами,
Чтобы эти мальчишки гордиться могли отцами,
И отцы отвечали им тем же из вечных снов.
К кому обратиться не знавшим земных пощад
Обреченной Печоринской Бэле, а после - его же Мери?..
Мы не можем припомнить, кого мы спасли/согрели,
Но все так же неистово жаждем больших наград?
И кому же теперь предъявить непосильный счет
За тоску о земле, за глухие в могилах вздохи,
За надломленный дух, но не сломленную эпоху,
За сгоревшие письма, где кто-то кого-то ждет.
Я все это к тому, что дела у живущих плохи...
Я все это к тому, что пора бы идти вперед.