Ночь бездомной собакой лижется.
Все как будто бы хорошо:
время замерло и не движется,
осень чуткая, словно хищница,
сквер укутан в дождливый шёлк.
Мне не верится - только мается.
Реже пишется по ночам.
Усмехается смерть-красавица:
"На тебе, дружок, не видать лица.
Поцелуи ее горчат?"
Не горчат. Поцелуи сладостны.
Только выпитые не мной.
От того не приносят радости.
И не хочется мне "до ста расти".
Забрала бы меня домой.
08.10.2013.