Победившие смерть побеждённой листвой опадают,
время гонит их прочь с оголённых и ржавых ветвей,
ветер памяти хлябко с октябрьским сплином мешает,
злое варево века травит спящие соки корней.
Чёрный выжженный двор в недопетом мотиве схоронит
всё, что сердцу невмочь пережить, переплавить в металл.
Жги, мой дворник, листву - усталое сердце не дрогнет; -
это только тоска по тому, кто судьбою не стал.
В заоконье октябрь в водосточные трубы подует
и прольётся на землю тяжёлою каплей дождя.
Плачь, мой злой музыкант, тебя же никто не осудит
за нечаянный блюз так бездарно прожитого дня.
Завтра выпадет снег, хрустко будет знобить и искриться,
завтра новый апрель намечтает над крышами сны,
завтра лето пройдёт, и высокие белые птицы
далеко полетят, в те края, где родятся стихи.
Им на крылья закат набросает по строчке напевной
и отправит назад - вопреки всем законам земли.
Видишь, птицы летят в твою осень надеждой последней?
Видишь, бедное сердце, нетленные знаки любви?
Так играй, музыкант, выводи сумасшедшие фуги,
выжигай душу мне среднерусской весёлой тоской.
Будет ветер швырять в мои окна кленовые листья разлуки,
Будет всё как всегда: рождение - битва - покой...