Мои плохие стихи уйдут за мной,
Мои недобитые рифмы не в глаз, а в почку.
И, когда динамический Пушкин в бумажной сырой оболочке
вдруг превратится в гной,
я останусь стоять со своими стихами
с неизменно ровной спиной.
Мои плохие стихи не станут кормить зевак,
не выпорхнут тихим ветром из крыльев Пегасов хилых
мои плохие стихи всего лишь вбирают страх,
всего лишь дают мне кровь,
шуршащую в этих страницах, подобных голодным жилам.
Мои плохие стихи любить будет только... никто.
И я их заем обычной, газетно-журнальной жвачкой,
а, если захочется красок и ярко-оранжевых пачек,
я выйду, надев пальто,
схватив их, как будто мальчик
пытается выбрать главное,
да метит - совсем не в то...
11.10.13