Субботний день в конце июня.
С утра желанный дождь прошёл,
И кошка рядом прикорнула –
Нам с нею очень хорошо.
Никто, ничто не помешает,
Нирвану нашу не спугнёт.
Одна мурлычет, засыпая,
Другая гладит ей живот.
Щебечет что-то телевизор,
И книга новая в руках.
Но это всё – замена жизни,
Пора подумать, что и как...
А через форточку нам слышно,
Как местный деятель поёт.
Известный "гений русской мысли"
Навеселе идёт в народ.
Стоит столбом – не ради славы,
А чтобы разум не погас,
И песни старые о главном
Поёт, как может, каждый раз.
Стихи читает, если выпьет, –
Он в русских классиков влюблён.
Но здесь к нему уже привыкли –
Воспринимают, словно фон.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
А в семь часов всё тот же "гений"
Лежит в некошеной траве.
Финал вполне обыкновенный,
Поскольку ног всего лишь две.