Осень твоя шафранна, моя – пурпурна.
Разновелики мы – я пыльца, ты – соты.
Мне тяжело стоять на чужих котурнах,
чтобы постигнуть сердцем твои высоты.
Там, наверху, мерцали золоторунно
звёзды. Лоснился месяц в медовом ложе.
Ты заиграл, тихонечко тронув струны,
каждую ноту трепетно слыша кожей…
Это такая нежность… Об этом боги
вечность уже поют, приходя с олимпа.
А ведь с него дороги не так пологи,
и нелегко над каждым сиянье "нимба".
Осень – не наше время, я знаю, лучший.
Осень – не послелетье, она – предзимье.
Если и набежали нежданно тучи,
грех не смертельный вовсе. Давай простим ей.
Пел и светлел глазами, а я краснела,
веря в реальность нашей случайной встречи.
Руки твои ласкали гитары тело.
Губы едва шептали: «разлуки лечат»…