это место играет со мной, размывая границы
между явью и сном,
изменяет рисунок сетчатки.
я уже не пишу, но листая пустые страницы,
обожженной рукой ощущаю стихов отпечатки.
я хватаюсь за воздух
(разогнуты ржавые скобы),
перепутав маршруты, ныряю в свои отраженья.
зажимая сквозное от выдранного гироскопа
я не чувствую больше ни времени, ни направленья.
окружающий мир из бумаги легковозгораем.
пепел раненых слов, осыпаясь, ложится на плечи.
расскажи,
расскажи мне про небо с обугленным краем -
я услышу тебя через гул незнакомых наречий
в раскаленных песках улеглась бесноватая буря.
доказательств не нужно, я принял тебя аксиомой.
я неважный актер, хоть костюм и сидит по фигуре,
без тебя мне не выстроить стен настоящего дома.
--
я считаю опоры моста - в этот раз ровно восемь -
все привычно: щелчок, натяжение, запах озона...
твои губы... В груди бесконечная теплая осень -
открываю глаза: все по прежнему.
мертвая зона.
http://www.stihi.ru/2013/10/05/5193